Fuoco alle polveri

io, la gente, il resto del mondo.

Forse essere felici significa semplicemente non avere paura di provare a fare qualcosa di nuovo, ogni giorno.
E’ NOIOSO.
Felicità come anestetico.
Avere sempre voglia di comprare un oggetto da dimenticare a prendere polvere su qualche mensola.
O almeno non fermarsi mai di cercare qualcosa ovunque.
Ho passato gli ultimi giorni del vecchio anno a morire più lentamente del solito.
Ed i primi del nuovo a rifiutare qualsiasi cosa.
Adesso ho paura di riuscire ad abituarmi a me stesso, e di restare intrappolato in una meta dimensione socio parallela in continuo loop sensoriale in assenza di gravità iper spaziale.
Qualsiasi cosa significhi quello che ho scritto, non credo che sarei in grado di risolvere una situazione del genere.
E’ che è così terribilmente complicato stare dietro a tutto, a tutti.
La Terra gira su sé stessa a migliaia di chilometri all’ora, per forza che il mondo fa vomitare.
Le persone si aspettano sempre qualcosa da te, e poi pretendono anche che tu sappia esattamente che cosa senza darti neanche un piccolo indizio che ti sia utile a scoprirlo.
La gente e le sue assurde pretese.
Non si può mai sbagliare.
Fai dieci cose giuste, nessuno se ne accorge.
Appena ne svacchi una, è la terza guerra mondiale.
Persone.
Pretendono attenzione continua.
Che ricordi il loro nome.
Senza permetterti neanche di comperare vocali.
E’ impossibile essere felici, nel ventunesimo secolo.
Con la televisione e tutto che ti bombarda di notizie a sirene spiegate, che alla fine anche se accosti, ti passa comunque attraverso lo stesso.
Vorrei farmi ibernare con il pene in erezione.
Farmi scongelare tra novemila anni, da uno scarafaggio gigante.
“Jksal alfdaf dawekdasf gwhtf”
“Come dici, amico?”
Avere solo tanta fame e nessun piano preciso,vedere che succede, come adesso.
Riesco a distruggere le cose ad una velocità impressionante.
Poi però non ho voglia di ricostruire.
Per reazione, se hai meno di cinquantanni, te ne fotti.
Fai quello contro.
Contro il sistema, contro il governo, contro te stesso.
Inizi a sedici anni.
Casualmente ti interessi ai ragazzi caduti durante la repubblica di Salò.
Quelli che stavano dalla parte sbagliata.
Ma sbagliata secondo quale punto di vista? Ti chiedi.
Forse, in fondo, erano soltanto militari che facevano il loro mestiere, dice una voce dentro di te.
Eseguivano ordini.
Dipende tutto da come finisce.
Se vinci sei un eroe.
Se perdi un criminale di guerra.
Ma tranquillo che cinquanta anni dopo ci sarà sempre qualcuno che dirà che le cose sono andate diversamente.
Guardo la televisione e mi nutro esclusivamente di apatia, disillusione e frutta secca.
Ci sono i razzi israeliani che colpiscono la striscia di Gaza.
Missili circoncisi.
Sbadiglio.
Quando ero piccolo ero convinto che se mi fossi messo di impegno, a pensarci intensamente per una settimana intera, avrei risolto da solo la questione palestinese.
Già il quarto giorno la soluzione mi fu evidente.
Bastava costruire una grande città sotterranea.
Sopra ci sta un popolo, sotto ci sta un altro.
Con già in mente alcuni passaggi del discorso che avrei fatto a breve in occasione del ricevimento del premio nobel per la pace, corsi a dirlo a mio padre.
Egli mi fece notare che nessuno dei due popoli avrebbe mai acconsentito a vivere sotto terra, come talpe.
Per lo meno, non da vivi.
Trovavo davvero assurdo il modo di ragionare degli adulti, ed avevo ragione.
I bambini hanno una saggezza che si esaurisce man mano che si cresce.
Si chiama entusiasmo.
Io l’ho esaurito in un colpo solo quella volta.
Per colpa di mio padre.
Sono passati più di ventanni e lui è ancora molto più vecchio di me.
Gli sta bene. Così impara.